. Vous m 'écrirez, dit-elle.

. E lle posa sa main sur son bras, sa main si longue de pianiste, aux ongles ras.

-   Vous m'écrirez...

    Il l'embrassa sur le bout de sa joue ronde. Leurs lèvres sèches se touchèrent. Il sortit. Il la désirait encore.

   Il détestait cet échange d'adresses. " les femmes ne pensent qu'à écrire ! songeait-il en grognant intérieurement. On voudrait tant aimer les êtres, les corps des êtres, et les corps des êtres vous demandent des mots. Et moi qui n'aime que les choses ! "

   Pascal Quignard. Les escaliers de Chambord.

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